Química orgánica

Vic -- Irie - Ubuntu --- A supravietuit un eu si se a stins dragostea... dice:
mi cuerpo está compuesto por 70% paranoia y 30% faso

Vic -- Irie - Ubuntu --- A supravietuit un eu si se a stins dragostea... dice:
debe ser por eso

Walpurgisnacht

Paseándose por la línea invisible
que me he trazado alrededor del cuello
(la última frontera de la cobardía)
sus llantos me obligan a estar viva

¿Cómo voy a alimentar
a estos vástagos inoportunos
si solo mana sangre de mis pechos?

Los universos muertos en mi vientre
están devorándome por dentro...

Anthrax - Only (o "la canción perfecta", según James Hetfield)

¡Cuidado! ¡Los '90 atacan!

The patient

A groan of tedium escapes me
Startling the fearful
Is this a test? It has to be
Otherwise I can't go on
Draining patience, drain vitality
This paranoid, paralyzed, vampire act's a little old

But I'm still right here
Giving blood, keeping faith
And I'm still right here

Wait it out
Gonna wait it out
Be patient

Morpheus is gone

Bienvenido al desierto de lo real…
No puedo parar de estornudar con tanto sol. Por supuesto que el disfraz tiene que ausentarse, aquí se requiere piel sin aditivos, presta al curtido, cuero ampollado al borde de la necrotización. Aunque si de disfraz de ficción se trata…bueno, ya no sé. Es que, en realidad, no puedo pensar con tanta sed.
Solo sentir. Y claro, no sirve, porque las sensaciones andan batiendo las alas por ahí, huérfanas de referentes, y me van a volver loca. Ayer acaricié un gato y casi lloro. No solo por el hecho de que era una cosa hermosísima (gordo, blanco y suave, trilogía perfecta), sino porque sabía que esa inigualable sensación de roce entre su piel y mis palmas era la misma nada. Y yo necesitaba tocar algo que no me dañara, mirar luces fuertes que no me quemaran las córneas, dormir en superficies gentiles y cálidas, pero acá hay solo tres dimensiones: un arriba que se me cae encima, un adelante que me come los tímpanos y un adentro del que mejor ni hablar. Y el cliché que asoma, la frase infaltable del mismo autor de siempre. I feel so alone…gonna end up a big old pile of them bones.

(Derivado impensado de esto)

No más nada (por Victoria Garino)

¿Quién sos? Éste, dolor en mis entrañas, espejismo sobre las montañas
reflejo en el agua del arroyo que se pierde cuesta abajo y desaparece en la sed de la tierra
perfume de la mínima flor blanca, jazmín en mi ventana
¿Quién sos? Que no puedo verte...
te siento y no puedo tocarte, intangible
sombra que se escabulle por la puerta del patio de atrás, fantasma
eco, palabra, juegos, metáforas y figuras
Enredadera de zarzamoras,
cannabis y amapolas.

Almafuerte - Homenaje

Ñandubayzal, en Entre Ríos, Gualeguaychú suburbano. Donde mi vagar halló destino. Maestro amigo y hermano, sí.
Rancho plantau junto al camino que va hacia el río curveando. Pasión de santos, ví un gaucho vivo y me arrimé a saludarlo.
Mucha riqueza adquirí al conocerle graves decires de aguda intuición. ¡Cómo no cantarle a la honra de un jinete, exponente vivo de la tradición, eslabón perdido!.
Si te mandás por ser quien siente, que no te gane el espanto. Muchos se van a otros países buscando un gurú o un algo.
Si lo encontrás, quisiera le recuerdes que yo le canto con toda mi voz. Y esta guitarra, soleando, pretende decirte: amigo soy contigo. Augusto Romero, voy a vos.
Si lo encontrás, quisiera le recuerdes que yo le canto con toda mi voz. Y es la guitarra del Tano, que pretende decirte: amigo, voy a vos.
Mucha riqueza adquirí al conocerle graves decires de aguda intuición. ¡Cómo no cantarle a la honra de un jinete, exponente vivo de la tradición, eslabón perdido!.
Ñandubayzal, en Entre Ríos, Gualeguaychú suburbano.

Apocalipsis del sustento interior

No estoy
No…estoy
Se lo tiene que repetir una y otra vez, sólo para alejarse mentalmente de esas coordenadas espacio-temporales en las que se ha materializado de repente. Latitudes y longitudes que la electrocutan con imágenes de abismos tan insalvables como atrayentes para la zambullida con vanguardia craneal.
Una punzada roma en el tobillo derecho. La verja de piedras de la que alguna vez fue Plaza Oasis, en una noche cuya hermosura objetiva le resbala por todos los sentidos. La frente amplia sobre la mano pequeña. Cigarrillos que duelen en el pecho y en la espalda.
De su (lejana) derecha, parten gritos de festejo ante un gol de tiro libre, ejecutado con fría precisión por un adolescente flacucho. Puede ver el gesto de adusto orgullo que se asienta en la cara del muchacho ante las felicitaciones de sus compañeros, y termina sopesando hasta la náusea el absurdo de lo que acaba de contemplar. ¿Qué ganaste, pibe? Sos un boludo. Le dan ganas de levantarse, correr, plantársele enfrente y gritarle ese adagio que (lo decidió hace un rato) pronto se pintará en una remera que usará a perpetuidad: “Es al pedo”. Pero no…es mejor que se de cuenta solito. A los golpes, como debe ser, m’hijito.
De repente, no puede evitar sentir que, si se queda un segundo más sentada ahí, sus miembros tomarán por ósmosis la cualidad porosa del rejunte de rocas que los sostiene. Decide ponerse en movimiento. A medida que camina, ve (para su completo horror) más y más gente viva. Se apilan unos sobre otros, condenados a su animación teatral y siniestra. El escape se le hace inminente.
Algo se quema en algún lado. El pungente olor ceniciento que trae la brisa enciende la inferencia. Eso le recuerda a una fotografía que una vez vio y que le resultó gloriosamente bella por pura imponencia trágica: un monje tibetano inmolándose en brazos del fuego, sentado en el suelo con las piernas cruzadas, sin mover ni siquiera un músculo bajo esa tortura de inconmensurable autocrueldad. Esa estoicidad soberbia, heroica, y a la vez completamente estúpida siempre le resultó admirable y repulsiva al mismo tiempo.
Introduce la mano en su bolso negro y la extrae con un cabello ajeno pero totalmente conocido enredado en su dedo índice. Comienza a desear. Y lo consigue. El olor a carne quemada ahora se eleva desde su propia traquea. Un dolor indescriptible por mera incomunicación se le aloja en el estómago, para subir como un globo centelleante hasta su corazón, que explota en miles de cenizas incandescentes, como el cielo de una noche navideña. Aún le queda tiempo para escuchar como los gritos futboleros se transfiguran en alaridos de horror. Pero ella, al igual que el monje, no emite un solo sonido, mientras sus cenizas encuentran un hogar en ese mismo césped que una vez, hace tiempo, la vio renacer.

Len Giut

malditoduende27@hotmail.com dice:
hola

malditoduende27@hotmail.com dice:
fuiste a la usina anoche

Nostawen Séremanwë (Space cadet) dice:
no...que habia?

malditoduende27@hotmail.com dice:
no estaba el ex de sabbat y purple

malditoduende27@hotmail.com dice:
no se como se escribe

malditoduende27@hotmail.com dice:
len giut

malditoduende27@hotmail.com dice:
algo asi

Nostawen Séremanwë (Space cadet) dice:
ah, si, glenn hughes

Nostawen Séremanwë (Space cadet) dice:
no, no fui

malditoduende27@hotmail.com dice:
huuuuuuuuuuuu

malditoduende27@hotmail.com dice:
yo pense que fuiste

Nostawen Séremanwë (Space cadet) dice:
no

malditoduende27@hotmail.com dice:
bueno

Flor, la pordiosera, dice...

hola el toti

es una groso y una

masa hablando

lo amo no tengo novio

en falta de un amor

amo a jovenes y vos

toti tenes un personalidad

que las pordioseras

te queremos y es decir te amamos

con la musica q das en cada

recital y nos cagamos de risa

cuando el hombre araña

yamado toti empieza a treparse

chauuuu

y sere pordiosera hasta q me muera

con tu musica soy feliz


(Extraído de la sección comments del celebérrimo blog Se está buscando una paliza. Aquí pueden ver el post que generó la reacción de esta criaturilla del Señor, y aquí pueden ver el comentario en versión original)

Nine Inch Nails - Wish

This is the first day of my last days
I built it up, now I take it apart, climbed up real high, now fall down real far
No need for me to stay, the last thing left I just threw it away
I put my faith in God and my trust in you
Now there's nothing more fucked up I could do

Wish there was something real, wish there was something true
Wish there was something real in this world full of you

I'm the one without a soul, I'm the one with this big fucking hole
No new tale to tell, twenty-six years on my way to hell
Gotta listen to your big time, hard line, bad luck, fist fuck
Don't think you're having all the fun
You know me, I hate everyone

Wish there was something real, wish there was something true
Wish there was something real in this world full of you

I want to, but I can't turn back
But I want to

Wish there was something real, wish there was something true
Wish there was something real in this world full of you

This world full of you

(Acabo de convertirme en un inmundo cliché, maldita sea)

Jerry Cantrell - Anger Rising

Der Untergang

If you should go skating

On the thin ice of modern life
Dragging behind you the silent reproach
Of a million tear-stained eyes
Don't be surprised when a crack in the ice
Appears under your feet
You slip out of your depth and out of your mind
With your fear flowing out behind you
As you claw the thin ice

Culiado...

(Si se siente con la presencia de ánimos suficiente como para sumergirse en todo un mundo de bizarreadas cartelísticas, diríjase aquí)

Lucy on the ground with mud

Las rodillas cerca del mentón
El estómago se inflama
En una esfera grotesca
Marrón como el barro

Me estoy convirtiendo en eso...

En vómitos trasnochados
En venas que desaparecen
En terror

Los ojos cerrados de par en par
Se esfuerzan para ver
Lo que ya no está
Marrón como el barro
Blanco como la muerte

Se está convirtiendo en eso...

¿Ya no llorás?
I don't think
I'll ever
Get
Dry

Hermanos Marx - Groucho y Chico, abogados (Fragmento)

Chico: No tengo billetes, no tengo nada, no me paga usted nunca y quiero mi dinero, jefe.

Groucho: ¿Que quiere su dinero? Querrá usted decir mi dinero.

Chico: Mr. Flywheel, me debe usted trescientos dólares y los voy a cobrar.

Groucho: De acuerdo, vamos a ver cuánto tengo. Cincuenta, sesenta, ochenta, ochenta y cinco, noventa, un dólar...Pues no. No tengo más que un dólar.

Chico: Está bien. Lo tomo.

Groucho: Lo siento, Ravelli, pero resulta que es el monedero de Miss Dimple. Le diré lo que vamos a hacer. No tengo los trescientos dólares, así que le regalo el negocio y yo trabajaré para usted.

Chico: ¿Que trabajará usted para mí? ¿Y cómo le voy a pagar el sueldo?

Groucho: Verá, en cuanto usted me deba trescientos dólares, me devuelve el negocio, y luego vuelve a trabajar para mí.

Chico: De acuerdo. Tendremos que poner mi nombre en la puerta.

Groucho: ¡Es usted un magnífico hombre de negocios, Ravelli! Cuesta dos dólares cambiar el nombre de la puerta pero el suyo lo podemos cambiar por nada. Vamos a ver...Flywheel, Shyster y Flywheel. Yo soy los dos Flywheels y Shyster no pertenece a la empresa.

Chico: Entonces, ¿por qué está ahí su nombre?

Groucho: Verá, Shyster se escapó con mi mujer, y yo puse su nombre en la puerta en señal de gratitud. Oiga: ¿por qué no usa usted el nombre de Shyster?

Chico: Muy bien, me cambio el nombre. De ahora en adelante seré Shyster Ravelli.

Nox irae

La sábana sobre la que me acuesto
Tiene un pequeño agujero
Y todas las noches
Se abre como una boca deshilachada
Que devana
Las palabras que, al no ser dichas
Caen debajo de la cama

¿Por qué elegís vivir
Entre cenizas de trébol?
Pregunta

Ahora
Cuando me hundo
En la saliva de la autoeliminación
Puedo responderle

Es porque mi ausencia
No arroja sombras
Es porque sólo soy
Una mujer
Más
O menos

El trencito de Adolf